Autor: Carla

ele a evoca em pequenas pinceladas, pois em seus sonhos ela é do tempo das qualidades sensíveis que detém o que ele quer segurar – como seguramos o copo de cerveja depois da terceira garrafa – por muito mais tempo que uma história. um tempo que ele encerrou naquele lugar que ocupa todo o intervalo a frente do seu presente, acima do seu passado, com suas flores perfumadas e árvores carregadas de frutos.

até quando? – perguntamo-lhe nos, os desacreditados, os mutilados, os escalavrados e abandodados do amor.
até que me permita sonhar. – responde ele, tão rude, tão sério, tão ingênuo e tão fiel, baixando levemente o rosto e olhando para trás do próprio ombro direito, retomando o pincel, farto de nossas presenças.

no entanto, pressente-se o risco – um concluio, uma trapalhada – e compreende-se a prudência de Freud.

Não tinha o hábito de esperar muito, mas sempre terminava esperando. Esperava mesmo quando dizia que não ia esperar, mesmo quando usava qualquer oportunidade para explicar que não gostava mesmo de esperar, que era impaciente, que era impulsiva, que era mais rápida que o “normal”.

Um certo dia resolveu esperar, viu que se parecesse desesperada, daquele mato não saia o coelho. Então esperou. Esperou. Esperou. Esperou. Dizem que continua esperando, mas que meio desesperada – desesperada para dentro.

Sabe a moça que espera na janela, com a flor no cabelo, toda donzela: essa não sou eu. A moça que tem todo o tempo do mundo, que dorme cedo, que bebe chá de canela: tampouco. A moça que aceita, que entende, que pondera: wtf?

Eu sou a guria ansiosa, a moça travessa, a mulher de€£@1%”. Eu uso rimas pobres quanto tenho vontade e calculo tudo, absolutamente tudo, quando atiro o coração pra frente e caminho ligeiro para buscar. Eu calculo até o tempo que você pode demorar para atirar o seu e, se considerar que é muito, saio correndo para resgatar o meu – eu não vou deixar ele esfriar, eu não vou deixar ele batendo fora de mim se você não estiver disposto a acelerar o passo para agarrar e tomar conta dele por algum tempo.

Sei exatamente o que você está pensando, sempre. Eu sou maga – disse uma bruxa. Bú.

Fim de semana da fiaca, como dizem por aqui. Depois de uma sexta-feira atípica – chegando pra trabalhar uma hora antes por uma leve confusão cronológica e inusual disfunção hormonal – o sábado e o domingo foram da cama para o sofá e do sofá para a cama. Ontem eu li vários contos, alguns do Borges, fazia tempo. Descobri que do lado esquerdo da minha cama, entre o janelão e a cama, tem espaço perfeito pra um corpo, um travesseiro e um livro, e, se abrir a janela, fico como se o corpo estivesse flutuando, não fossem as grades a gente caía. Enfim, descobri um bom lugar para ler dentro do meu próprio quarto e ocupei-o bastante entre o sábado e domingo. Teve festinhas de aniversário e uma celebração social ontem à noite onde escutei casos absurdos de pessoas que não tiveram êxito com sexo anal – teve um casal que foi parar no hospital de perrito, como dizem por aqui. Achei engraçado e não fiquei curiosa. Depois ficamos até seis da manhã de pijamas conversando sobre cirurgias plásticas, tirar peitos, colocar peitos e blah. Também falamos de maquiagem, descobri uma Base Foundation da Vichy que rejuvenesce uns 4 anos!

Yo no hablo de venganzas ni de perdones; el olvido es la única venganza y el único perdón”- Jorge Luís Borges